La poesia...
no es una pastillita de menta
es la sangre que han dado algunos,
los dolores que llenan de gritos
las noches pletóricas de injusticias.
Es la que mueve el mundo
aceitando esos engranes herrumbrados
de las almas, de los cuerpos
que tratan de huir de esas prisiones.
No son mieluras,
cuando solo con ella
se pude hablar
de la miseria del mundo.
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